***
Словно глиняную поделочку
Держит женщина, белым одета...
«Поздравляю, - говорит, родилась у вас девочка!
Складно плачет, будет поэтом!»
По щекам судьбу начертала,
Как воды начерпала
И поглядела...
А мама в одеяло запеленала
А сверху в плед,
Домой принесла и сказала:
«Расти, поэт!»
И росла уж не знаю сколько
Зим и лет,
Все хотелось туда, к соколикам, оцъ
Раз поэт!
И искала скалу отвесную,
Все искала, искала с тем,
Что хотелось мне петь над бездною
О поэтовой высоте!
Я живу от холестерина,
Хлеб с маслом и чай,
Где же эта гора, Марина,
Та, которая не Синай!
Ах, какая ты первая, смелая,
Я ж не та, я - нет...
Никогда бы я не сумела так...
«Тебе сколько лет?»
Разве это важное -
Сколько лет?
Я ведь не рабыня бумажная,
А поэт!
Но трусихой, травою сорною
Я расту,
Видно эту слезу позорную
За версту!
И к последней мольбе отчаянной
Глух рассвет...
«Потому ты такая печальная,
Что поэт?»
Потому ли, не потому ли,
Не секрет,
В море Красном глаза потонули,
А горе
Сотни лет в небеса подниматься,
Сотни лет!
Кто сказал «Суждено расстаться!»
Не поэт!
Суждено в черепки разбиться,
Расщепиться на атомы,
И остаться, когда раскрошиться
Не крылатыми!
И друг друга искать по свету,
Задыхаясь бежать на свет!
Трудно это
Любить поэта!
Трудно и не любить, поэтому,
Я - поэт!