[Гоша Самаль]

По предложению СловоДела открыл тему с прозой. Не представляю, что из этого может получиться но попробовать стоит...

[SlovoIdelo]

Проза

[Гоша Самаль]

Абсолютно отрешенный от всякого быта я сидел и вел молчаливую беседу с половиной арбуза. Он был весь изрезан ножом. (Нет. Не подумайте, что это сделал я. Не мог я пойти на такую непростительную жестокость...)
И в те минуты он был моим другом. У вас кода-нибудь бывали такие друзья?.. А вот я себе нахожу таких время от времени... Можно подумать что я конкретно рехнувшийся полудурок с замашками на идиотизм... Можно... Но к сожалению других друзей у меня нет.
Как нет собственно говоря и каких нибудь врагов... Хотя враги то всегда найдутся. Ха. Только свистни. Но речь сейчас не о них.
Сидел я... и не было у меня забот. Знай себе рассказывал ему, что грустно мне как-то сейчас. Как бы было здорово поговорить с какой нибудь прекрасной нимфой. Спеть ей песню...
Или о том как далеко от меня все мое прошлое и как бысто и бессмысленно я все потерял. А арбуз благодарный слушатель. Может историй он рассказывать не может, (по нему и так всё было видно )) зато участливым молчанием он явно даст понять, что как бы хреново не было, усугублять ничего он не собирается.
Вот так я и коротал вечер наполненый серотониновым дефицитом.
А вокруг неопровержимая красота: Луна белым диском навевает замысловатую мелодию, прохладный Ветер от Кинерета обдувает стертые до покраснения пальцы, человечки смешно копошащиеся в своих вечно неразрешимых проблемах. Короче, все грустно, но красиво.
Струны немного странной мелодией как будто сами передергиваются, дополняя идилию моего невеселого вечера.
Соленый от слез рот, вперемешку с соплями в носу и невыносимая тоска бьющая в слепую прямо об землю.
Но вдруг я услышал изрыгание какой-то речи, слабо напоминающую человеческую.
"А сыграй нам Цоя..." - пробулькало это бесцеремонное существо. И мне, вдруг стало очень обидно... Не спрашивайте почему. Я на этот вопрос едва ли отвечу.
Но делать было нечего, и предложенные как компромисс 100 грамм ровным строем промаршировали мне прямиком в желудок. Эх...
Я через фальшивую улыбку начал петь... И пил я часа два.
Наглым подьебистым голосом требуя у всех подряд сигареты.
Но у всех рассказов есть завершение. И этот рассказ не выделяется особенностью его отсутствия.
Обманув в очередной раз самого себя, я в хмельном недовольстве сидел за столом. А рядом доносилась все та же треклятая речь, напоминающая процесс извержения рвотных масс из недр отрафированого от ношения шапок мозга.
Невероятная душевная боль охватила в тот миг сознание... Захотелось разодрать кому нибудь горло! Выдавить чьи-то глаза! Отломать к чертям собачьим нижнюю челюсть!.........
Но я терпеливо взял рыбный нож и неторопливо сделал надрез на собственной левой руке... Как не странно, но боли я почти не почувствовал. Давление резко упало и я хлопнулся в обморок... И сделал это самым неудачным образом: откинувшись со скамейки назад, тем самым разбив себе напрочь голову. И теперь хожу как в плохо снятом фильме, чему, собственно говоря, и рад... вполне.

[SlovoIdelo]

А что, неплохо. Только сейчас придет Амма Льгамма и вышвернет в какую нибудь другую тему. Надо было назвать " Стихи в прозе"...

Есть предложение - половина арбуза - она. Можно все "он" заменить на "она" т.е. - Она была вся изрезана ножом. Итд. Даже прикольнее...
И еше Ашибак много.

[Гоша Самаль]

[Гоша Самаль]

Обращение к Мамальгамме.( или Папальгамме)

О наисправедливейший модератор. Верю в твое наитеплейшее сердце и в то, что не будет погублена тема сея. В которой смею мысли свои излагать бесцеремонно в строку, напроч забыв о рифме и строфах. Желаю снизить критический взгяд на сей авагард. Ведь почему бы и нет. На этом прекраснеишем форуме много рифмоплетов рьяно борются за жизнь такой субстанции как Поэзия( не побоюсь этого слова). Да, пускай, жидковата она и смешна, но все же и для нее находиться читатель. А ведь прозаическими рассказами куда лучше может захватить интерес. К тому же из-за издержек рифмы и ритма во многом теряется много мысли, которая как ни странно важнее всяких там правил.
Господин модератор, ну мы же в Рок-Клубе!!! Где известно каждому болвану, что правила созданы, что бы их нарушать. Но, конечно же, в разумных пределах и с головой.
Да кстати. Почему бы и не открыть форум прозаиков? Хотя вряд ли он найдет тут место быть. И лишь по этому молю не выкидывать сею тему из форума.
Ведь поэзия и проза с одного поля камни. Разве не так?

[Benz]

Блять, Гоша, ну как можно было в слове "абсолютно" сделать две ошибки? Юзай ворд штоле.

Прочитав первое слово, дальше читать не стал.
_________________
не обижайся, а то пизды получишь. (С)

[Гоша Самаль]

[Гоша Самаль]

Ошибка идентификации.

Ох... Сколько было криков о стереотипах. Сколько было призывов их рушить, а получается всё как всегда... Наделяется тот или иной персонаж, вошедший однажды в нашу жизнь посмертным клеймом. В молодёжной среде это определяется жаргонизмами типа: " Гопники"... или "ЭМО"... или "Металлисты" или ещё каким-нибудь непонятным словом, не имеющим определённого лексического значения. В среде более осознанного возраста, не захламлённого всплесками гормонов, скачков серотонина названия уже приобретают какой-то осмысленный окрас, но всё ровно склонность к необдуманной классификации остается у человека неизменно. Безусловно, можно ругать таких людей наделять их какими-то прозвищами, но как не смешно ли поступать, так же как и они?! Не имея под собой никаких оснований определять того или другого по его культуре речи, одежде в которую он одет и музыку которую он любит. Смешно. Не так ли? Со стороны это выглядит как:
"Ты козёл", " Я козёл!? А ты плоскозадый выблюдок с комплексом неполноценности". "Я?! А ты... А ты..." ну и т.д.
Это же всего лишь конфликт социальных групп, которые не хуже и не лучше друг друга (всё зависит от функции, которую они выполняют). И если взаимопонимания нет, то нет и взаимоуважения. Такой конфликт определённо мешает достижению высоких результатов в своей сфере деятельности (в собственной функции).
Но тут же есть и обратная сторона медали. Что называться в кругах нашего контингента "прогнуться под систему". Когда отдельный неформал ( т.е. человек наделённый высоким интеллектом, взирающий на окружение с критикой) идет на бОльшие компромиссы (т.е. мимикрирует), чем ему позволяет его самоидентификация. Данный человек теряет большую долю уверенности в своей правоте, тем самым идет по пути деградации (или по пути меньшего сопротивления). Начинает абсолютно стереотипно мыслить и действовать, чем угнетает собственную функцию оппозиции. А ведь без противоречий о прогрессе не может идти и речь.
Существуют так же ещё один тип мимикристов - люди, о которых можно сказать: "О, блядь, понабрались". Такие люди имеют нестандартную культуру речи, хотя владение ею весьма поверхностное, и естественно манию отрицания. Но в отличие от неформального индивида не могут выполнять оппозиционную функцию, т.к. не имеют достаточного интеллектуального потенциала. Это так называемые рабы чужой культуры.

Вот она ошибка идентификации. Автор призывает уделять большее внимание наблюдению за личностями его функции и остерегаться мимикристов или вообще людей не его функции.

[Гоша Самаль]

Нет... Это не одиночество.

Когда тебе постоянно угрожают расправой на вид довольно таки милые лица. Когда хочется петь, а чей-то голос говорит тебе, что у него болит голова и он хочет тишины.
Это не одиночество. Когда волком смотришь в глупые голубые глаза убийцы. Который не знает, что его нож уже у тебя в животе. Когда сыплется пепел из сигареты, а затянуться уже нахватает смелости.
Это не одиночество, когда лежишь под лезвием и понимаешь, что эти люди будут скоро выносить тебя из под воды и в панике не понимать, что же произошло. Непонятные слёзы страха упадут возле безжизненных глаз. И чья-то тёплая ещё рука проведёт вниз уже по холодным векам.
Это не одиночество, когда в безнадёге кромсаешь себя чем-попало. Не одиночество не разделённой музыки. Не одиночество сна...